Großstadtlichter.
Menschen die vorbeigehen,
wandelnde Schatten,
ich sehe sie nicht.
Geh heim!,
ruft mein Gewissen,
meine Unrast widerspricht.
Ich bin nicht ich,
ich bin eine Unbekannte,
die hier mit einem Fremden sitzt.
Sie trinkt ihr Glas aus,
hängt an seinen Lippen
und hört die Lügen nicht.
Ein Streifen an seinem Ringfinger,
nicht sonnengeküsst.
Seine Frau, die Kinder,
den weißen Gartenzaun.
Gibt es nicht.
Seine Lippen auf meinem Schoß.
Er hat viel erreicht.
Natürlich.
Vollmundiger Rotwein.
Sein Aussehen ist egal,
seine Stimme zählt.
Wenn sie die Augen schließt
nur seine Stimme hört ...
Doch sie will nicht hören was er sagt,
abgedroschene Worte,
immer gleich.
Sie will nur begehrt werden,
mehr will sie nicht,
mehr hofft sie nicht.
Doch die Unrast,
sie soll verschwinden,
und Frieden
seinen Weg zu mir finden.